PASION, Y FLORES EN LA TORMENTA.

Ayer termine de leer una novela en la que en la portada rezaba imponente "Flores en la tormenta" . Lloré, reí, me enamoré una y otra vez. No escribo esto para promover la lectura de un libro que ya tiene sus años, sino que, me gustaría citar la pasión que desencadenaba cada una de esas páginas. La unión de dos alteregos, una mujer puritana & conservadora, & un duque libertino, fiel a las artes que la protagonista consideraba mundanas y superficiales. Se complementaban de una forma que hacía que las hojas me quemaran las yemas de los dedos y que de ellas se evaporara cualquier rastro no relacionado con la pasión que esos dos cuerpos unidos desprendían. Esto me hizo pensar que pasión carece de significado, al igual que el amor. Ya que pasión, es... es... estremecerse ante el mero contacto con una persona, sentir la impotencia de no poder respirar ante la idea de que te falte ese alguien que a su vez te deja sin aliento, desear el cuerpo de un individuo de tal forma que el solo hecho de tenerlo a dos pasos y no poder siquiera tocarlo resultaría desgarrador. Deberíamos ceder ante este sentimiento, no deberíamos dejar escapar al que desencadena estas serie de emociones, si lo hiciéramos acaso, caeríamos en la costumbre, nos ahogariamos en el Que hubiera pasado si...